Caminhei seguindo o aroma de velhice que exalavam as prateleiras, misturando-se ao meu 
próprio. Olhei ao redor procurando por algo novo entre tantas lombadas com os títulos 
dourados semi apagados. Olhei para o cartaz, também em cartolina mofada, tentando 
focalizar a seção. Apalpei os bolsos em busca do óculos, que cada vez mais insistia em 
sumir nos inúmeros compartimentos vestuários. Encaixei-o no rosto e espremi os olhos. 
	Ah! Ali estava! POETAS LUSITANOS. 
Quantas vezes ali estive, debaixo daquele mesmo cartaz, diante da mesma prateleira, 
dentro daquela loja, na mesma rua tantas vezes percorridas, na cidade que me engolia e 
regurgitava diariamente. Olhando os mesmos livros, ávido por novidades. Mas, eram 
sempre os mesmos livros. Não haviam mais novidades, eram sempre os mesmos poetas, os 
mesmo poemas, os mesmos versos. Como se a arte se tivesse extinguido há quase 100 
anos. Se haviam novidades antigas elas estavam em bibliotecas particulares, aguardando 
talvez o passamento de seus proprietários para que os herdeiros oferecessem-nas ao 
prazer de pessoas como ele, em troca de algumas notas de mero valor financeiro, quando 
para muitos aquilo teria um valor inestimável. Mas, tanto tempo se passara e nada 
mudara naquela prateleira que eu desconfiava que realmente a poesia havia morrido. Os 
livros permaneciam na mesma posição de sempre. Aquele era um canto intocado. A seção 
de best sellers ao contrário era a mais movimentada da loja. Durante todos aqueles 
anos poucas vezes ali parei. Mesmo por que era quase impossível procurar algo ali 
devido a quantidade de pessoas paradas defronte as prateleiras. Meu canto era outro.
Todas às quartas-feiras tomava meu café de pé na sacada de meu apartamento inalando o 
ar frio da manhã. O ar poluído daquela cidade que acordava. Olhava do alto do 15º. 
andar para o asfalto molhado todo marcado pelos pneus dos ônibus e carros que seguiam 
seus caminhos em direções  rotineiras. As pessoas como formigas se entrelaçavam num 
belo, absurdo e macabro balé nas calçadas lá embaixo. Após o banho, passava 
afoitamente os olhos pelo jornal do dia aguardando o horário certo de sair do 
apartamento, seguir até o elevador, que sempre demorava uma eternidade para chegar, 
cumprimentar o porteiro falando coisas deveras cotidianas e enfadonhas. Saia do prédio 
empedernido como se fosse para a missa ou para o cadafalso. Seguia por 10 longos 
quarteirões enveredando por travessas esguias e sombreadas por altos e antigos 
prédios. Aquilo era um cenário apropriado para minha missão. Parava na esquina e 
observava a loja recém aberta. Naquele horário não haviam clientes. Meu coração 
disparava. Iniciava a última etapa de minha aventura. Alcançar aquele recanto de 
cultura. Adentrar o templo após longa jornada sob o sol escaldante do deserto urbano. 
O frescor daquela caverna iria acariciar minha pele. Andaria por ela entre altas 
colunas de papel e couro até o altar único e intocável há muito tempo. Se pudesse me 
ajoelharia diante dos poetas ali esquecidos. Conhecia-os todos. Já possuía intimidade 
com suas obras e vidas, sendo que algumas eram bem melhores que as outras. Vidas ou 
obras. 
Um sino tocou em minha mente. Virei-me para a porta esperando ver alguma figura 
conhecida do lugar. Mais algum aposentado desocupado sedento de leitura e prazer 
poético. Nada! A figura postou-se a porta, com a imagem recortada pela luminosidade 
que vinha do lado externo do mundo literário, até que a porta fechou-se atrás dela. 
Retornei os olhos para as conhecidas camadas de pó entre o volumes que jaziam na 
áspera superfície de madeira crua.
- O sr. tem algum livro com as  poesias de Florbela Espanca.
	Os anjos haviam cantado. Aquela voz macia , jovem , havia atravessado o mar de 
livros e alcançado meus ouvidos como a espuma de mares nunca dantes navegados. Olhei 
aflito para os  livros a minha frente. Sabia a resposta. O único livro que continha as 
obras daquela poetisa eu o havia comprado há 5 anos atrás.
 Esgueirei-me tentando vislumbrar a dona daquela voz e daquele desejo. Lá estava ela, 
miúda diante ao dono do estabelecimento. Vestia uma blusa branca colegial e uma saia 
curta azul marinho, meias ¾, sapato preto envernizado. Meu Deus! Pensei. Enlouqueci?! 
Adormeci e voltei no tempo. O que quer uma adolescente em busca de poesia lusitana? 
Trabalho escolar? Não! Isso ela consegue na biblioteca pública. Ela quer comprar um 
livro. Comprar? Poesia? Espichei-me ao máximo para admirar suas curvas. Seu cabelo 
negro e longo como cascata escorria por seu belo crânio espalhando-se magnificamente 
pela blusa branca, que numa análise mais próxima a apurada não era mais branca. Era 
creme e seu generoso decote eliminava a aparência de colegial. A saia era Jeans e o 
sapato de salto....   
Sobem-me aos lábios súplicas estranhas... diria Florbela. Não só as lábios. Queria 
falar-lhe não só com palavras. Que sentimento era aquele que se apossava de mim? Será 
que era isso que eu esperara durante todos aqueles anos diante daqueles mesmos livros. 
Algo inusitado.
- Não tem?! E Almada Negreiros?
	Tu chegas sempre primeiro... Eu volto sempre amanhã... Os versos bailaram em 
minha frente. Quem era aquela pessoa... Que não pedia por Fernando! Que não era vulgar 
fazendo pedidos óbvios da cultura popularmente disseminada. Acerquei-me dos livros de 
Filosofia para admirar seus lábios entreabertos solicitando a resposta que eu conhecia.
- Também não.
	Estúpido vendeiro! Podia dizer “Talvez! Precisa procurar na seção correta.” E 
ele me daria a oportunidade de estar ao lado dela entabulando uma conversa culta pela 
primeira vez naquele recinto. 
Olhava embevecido para aquela mente cercada por um corpo. Queria ter a oportunidade de 
ler em seus olhos a poesia da vida. Declamar os versos contidos nas linhas da palma de 
sua mão. Usar seu corpo como papel para escrever um poema alexandrino.
Ela baixou a cabeça em agradecimento. Que belo movimento corporal! Girou lentamente em 
direção à porta. Vi sua silhueta quando a abriu, tendo o sol emoldurado novamente suas 
carnes. Olhei suas pernas. Eram brancas e usavam meias de seda. A brancura da pele me 
confundira a mente criando uma meia ¾ inexistente. 
Deixei meu refúgio e a segui com o olhar até que a porta nos separasse. O dono da loja 
ainda tentou argumentar ser cedo ainda, pois acabara de chegar, e normalmente só 
sairia por volta do meio dia, mas não lhe dei atenção. Deve ter achado que alguma dor 
no peito ou no estomago me impelia de volta às pressas para casa. 
Sim meu peito arfava. O coração descompassado. O estomago em pânico de perdê-la de 
vista. Olhei para os lados e finalmente a vi parada na esquina esperando o sinal 
abrir. Segui-a apressado tentando acompanhar os seus passos lépidos e juvenis. As 
pessoas passavam. Me perguntava o que eu queria. Que estranha atração aquela jovem 
exercia sobre mim. Eu, um velho, que poderia querer com alguém como ela. Parei. Ela 
estava à minha frente olhando uma vitrine. Virou o rosto, me olhou e sorriu, com seus 
lábios se abrindo lentamente, descobrindo os seus alvos dentes. Devolvi o sorriso, não 
tão branco e não tão natural e original. E tomando coragem disse a minha musa:
	- Obrigado!
	- Não há de quê! , respondeu ela com outro movimento de cabeça maravilhoso, 
fazendo o sol brilhar em seus cabelos. – A vida é muito mais que isso. Entre estar 
vivo ou morto apenas um mísero segundo basta, entre tantos de uma vida inteira.
	Ela me olhou, girou e partiu. Nunca mais a vi. Talvez ainda busque seus livros 
e suas almas pelos sebos da cidade. Nunca mais entrei num. Nunca mais li apenas poetas 
lusitanos. Agora sento no parque e leio ao sol qualquer tipo de literatura. As vezes 
penso vê-la entre as árvores, no balanço, na gangorra, passeando com um cão. Apenas 
sorrio e estranhamente nenhum verso me vem a cabeça pois nem preciso. Estou cercado de 
poesia.